Für diejenigen unter uns, die die Vierzig überschritten haben, gab es eine Zeit, in der die größte Vorfreude des Jahres nicht dem Weihnachtsfest mit dem Märchen vom Weihnachtsmann galt. Um der Wahrheit die Ehre zu geben: Selbst die Kleinsten unter uns — fasziniert von den Geschichten der älteren Cousinen und Cousins — wussten ganz genau, dass es den Weihnachtsmann nicht gab. Es war Onkel Nino, der sich in diesen roten Anzug zwängte, der ihm immer viel zu groß war, komplett mit weißem Bart und der unvermeidlichen Sonnenbrille, um uns die Geschenke zu überreichen. Und wenn das schlaue Kind der Runde fragte, warum der Weihnachtsmann an der Tür klingelte und durch den Haupteingang kam, da Tante doch keinen Kamin hatte, wurde die Frage unter sichtbarer Verlegenheit der Erwachsenen rasch zum Schweigen gebracht.
Wir warteten auf ein ganz anderes Fest: „I Morti“ — Allerseelen.
Der 2. November war für uns Kinder der 70er und 80er Jahre ein großartiges Fest voller Erwartung und kleiner Briefe. Wir schrieben sie an unsere verstorbenen Lieben: an die Großeltern oder sogar an den Goldfisch, das spielte keine Rolle, solange es jemand war, der ins jenseitige Leben eingegangen war.
Einige Tage zuvor wechselten sich die Eltern ab, um uns bei irgendeiner Tante unterzubringen: Sie mussten „mit den Toten sprechen“ gehen, was bedeutete, dass sie die berühmte „Fiera dei Morti“ (Messe der Toten) besuchten. Dann kam schließlich der 1. November: Man ging zum Friedhof, um eine Blume niederzulegen, und gleich danach besuchte man die Großeltern, denn auch bei ihnen würden die Verstorbenen etwas zurücklassen. In einer Ecke des Wohnzimmers der Großeltern wurde sorgfältig ein kleines Deckchen mit dem eigenen Namen ausgebreitet. Genau dasselbe Ritual wiederholte sich, als man abends nach Hause kam: Früh ins Bett, denn wenn die Toten uns wach vorfänden, würden sie uns nichts hinterlassen.
Am Morgen des 2. Novembers wachte man früh auf. Kein Schulgong, keine Schule hatte an diesem Tag geöffnet: Man öffnete die Wohnzimmertür und traute seinen Augen kaum angesichts all der Spielsachen, die man sich im Brief gewünscht hatte. Den Vormittag verbrachte man mit Spielen, während am Nachmittag die Vorfreude stieg, wieder zu den Großeltern zu fahren. Dort, auf diesem Deckchen mit dem eigenen Namen, fand man ein weiteres Spielzeug und das unvermeidliche traditionelle Gebäck: die „Ossa di Morto“ („Totenknochen“-Kekse) und die „Rame di Napoli“. Es folgte ein endloser Nachmittag voller Spielen und Vergleichen der Geschenke mit den Cousins und Cousinen.
Warum ich das schreibe? Weil Halloween niemals die Magie besitzen wird, die unsere „Morti“ hatten. Für uns war es kein Fest der Monster oder ein von außen importierter Brauch: Es war ein besonderer Gedenktag, geprägt von Erinnerung, Zuneigung und einer tiefen Freude, die wir bis heute in uns tragen.
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